Feria Internacional del Libro de Oaxaca (FILO): Un espectáculo fifí

La expulsión de los mercaderes (1571-1576). El Greco
Fuente: Wikiart

Ha pasado casi un mes de la feria del libro más importante de Oaxaca, un adjetivo que la FILO se ha ganado por la increíble capacidad de gestión para conseguir recursos de patrocinadores y autoridades estatales. Sin embargo, dejando a un lado los caudales que aporta el sector privado, cabe preguntarse por los impuestos que los oaxaqueños tributan cada año para esta feria: ¿realmente es para el pueblo?

Este año lo que causó más polémica en la FILO fue la mudanza de este evento de la alameda del zócalo oaxaqueño al Centro Cultural y de Convenciones de Oaxaca (CCCO). Hay que señalar que el transporte urbano en Oaxaca es ineficiente por la pésima planeación urbana y existen lugares donde no pasa ninguna ruta: ¿a quiénes se les ocurrió hacer un centro de convenciones en una avenida por la que no pasa el autobús público o un colectivo? El video de sugerencia de llegada a la nueva sede de la FILO, que se publicó en su página oficial de Facebook, mostraba una ruta por transporte privado pero para llegar en camión se necesita tomar una ruta que vaya al Tule, Tlalixtac o Lomas de Sierra Juárez, bajar en la Ciudad de las Canteras, atravesarla y, mientras observas todas las maravillas que la Fundación Alfredo Harp Helú ha financiado (?), te preguntas: ¿a quiénes se les ocurrió mover una feria de un lugar al que casi todas las rutas de camiones pasaban sin ningún problema además de ser un paso obligado para muchas de las actividades de los oaxaqueños? Y ese tema del público asistente me lleva a otro punto: gran parte fueron estudiantes acarreados.

En esta edición observé a más niños uniformados que en otras ferias. Además se encontraban con cuentacuentos que no conocían su situación de vida o intereses. ¿A quiénes se les hizo buena idea traer cuentacuentos que no conocen al público oaxaqueño y no contratar a los locales? Sin embargo creo que lo mejor de la FILO fueron sus talleres para los niños. Cubrían de forma pertinente lo que ellos desean: jugar. Pero dejemos a un lado a los asistentes: jóvenes de bachilleres y de universidades que buscaban un punto para su asignatura y a los niños uniformados que poblaron la FILO; pasemos a los stands.

Cuando he ido a la Feria Internacional del Libro de Guadalajara o la del Zócalo de la Ciudad de México, a pesar de la inmensa área que ocupan, nunca me he sentido perdido o abrumado ante tanta oferta y creo que es por la excelente distribución de sus stands. ¿Quieres comprar en librerías “de viejo”?, hay una zona para ello. ¿Deseas ir a ver qué hay en las librerías del gobierno?, hay un lugar. ¿Deseas comer algo?, café, sándwiches y otros aperitivos te esperan en otra parte. Sin embargo los organizadores de la FILO no supieron ocupar el espacio del CCCO. Casi todos los stands eran de la Proveedora Escolar* y encontré tres cerrados: ¿dónde estaban las librerías “de viejo” de Oaxaca?, ¿cuáles fueron los precios por stand? y ¿por qué casi no hubieron rebajas importantes en publicaciones? “Pero hubo un aumento de stands de juegos didácticos”, me señaló una persona que se sentó a mi lado en una conferencia de la FILO. Eso nos lleva al otro tópico de una feria del libro: los invitados.

Personajes de ideas políticas de centro permearon esta feria, personajes que deciden no tener postura, que van contra la verdad. No hubo debates importantes, no hubo ningún joven que cuestionara a algún invitado ya sea por su incongruencia, postura política o literaria, nada que ofreciera una nota periodística que fuera viral o que se prestara a comentarios en los círculos culturales oaxaqueños. Los mismos autores de cada edición, los nuevos que eran extranjeros que desconocen la tradición literaria mexicana, ideas incombustibles y casi ninguna oferta de libros; una feria que da el siguiente mensaje: “la cultura sólo es para los fifís, para los adinerados, los privilegiados”. Un espectáculo que sólo llena las pretensiones pequeño burguesas de la vallistocracia que desea tener poder político y ganancias económicas a partir de la cultura.

Qué tipo de feria del libro sería otra opción: una que nos haga reflexionar, cuestionar nuestra realidad y a la autoridad (ya sea literaria, académica o política), una que obligue a los escritores y artistas oaxaqueños a tomarse en serio su papel de intelectual. Una que desnude las posturas fascistas que a veces, por sutiles, se develan de la confrontación de ideas, una FILO para el pueblo oaxaqueño que incendie la vida cultural en nuestro estado.

Nota

*Papelería y librería de la cual es propietario el director general de la FILO y dueño de Almadía: Guillermo Quijas.

Obituario a Reynaldo Bernardo Jiménez Velasco

Un bufón (1640)
Diego Velázquez

“Nunca vi un bufón que no empinara el codo de buena gana”.

Rabelais

Rey Oh Baby murió frente a La Farola. Mi abuelo me contó sobre ese lugar. Fue famoso por aventar a sus borrachos muertos hacia la calle. Les daban de beber hasta la muerte, quedaban dormidos sobre la mesa y después fallecían. Antes del amanecer, el dueño de La Farola y sus empleados cargaban al borracho y lo aventaban a la oscura calle. Nacía un nuevo día y su cuerpo se iluminaba con los primeros rayos del Sol. La primera ronda policiaca pasaba y se llevaba al borracho. A Rey Oh Baby, muerto, lo descubrió primero el Sol y luego un fotógrafo.

La foto de la muerte de este compositor muestra a un borracho durmiendo sobre un cartón y con la boca abierta de donde salía una espuma blanca y espesa. Es posible, por lo que pude observar en la foto, que convulsionó antes de morir. Miles de neuronas tratando de pasar corriente eléctrica por su cuerpo para que reaccionara y al final, ninguna parte de su ser lo hizo, nada pudo evitar que su alma escapara de la burla del snobismo oaxaqueño. ¿Tales espasmos fueron producto de un envenenamiento o una fisura craneal consecuencia de un atropellamiento (dos de las formas en que mueren los perros más nobles que ha desconocido la humanidad)? Nunca lo sabremos (y algunos es posible que no les importe), sin embargo, puedo deducir de un documental sobre morgues que vi hace un año, que no irá a la fosa común como los grandes de la música sino se le cremará y sus cenizas se guardarán en una bolsa de basura tan negra como el corazón del dueño del Bar Jardín, lugar donde le gustaba cantar. Esa bolsa se colocará junto a otros tantos músicos oaxaqueños. Así es como el sistema cultural oaxaqueño trata a sus músicos.

La primera vez que conocí a Rey Oh Baby fue en el Bar Jardín. Apenas tenía unas semanas de haber llegado a Oaxaca, oí cantar al gran músico con pasión desenfrenada y desafinada su ¡Oaxaca, Oaxaca! El filósofo Leonardo Da Jandra, terror de las narices de algunos amateurs, al oír el canto performance de este compositor indígena, rio de forma burlona. Tal acto lo vi infantil, sin embargo pude ver que todos necesitamos a un loco que nos haga sacar una carcajada, un bufón. Al paso del tiempo, pude entender que la sociedad cultural oaxaqueña tenía esa necesidad, la necesidad noble de tener un bufón: “No quiero más prueba que ésta: si entre los convidados no hay uno, al menos, capaz de alegrarnos con su locura natural o artificial, se pagará algún bufón, o bien se atraerá algún gorrón ridículo, que sepa ahuyentar el silencio y la tristeza por medio de chistes divertidos”, nos dice Erasmo de Rotterdam.

Ray Oh Baby era el bufón de la casta cultural oaxaqueña, un reflejo de sus desgracias y tal vez su futuro. De esta casta, la oligarquía oaxaqueña saca sus mejores bufones, por ello es posible que un vínculo empático por parte de los que se dicen artistas oaxaqueños se estableciera con Ray Oh Baby: si se es un verdadero artista, dentro de este sistema, se acabará como él, desafortunadamente pocos tendrán ese destino privilegiado y seguirán jugando en vez de ser en serio artistas o intelectuales. Ellos tendrán su recompensa en vida pero que sus labios no usurpen la gloria de los que mueren de forma distinguida como Ray Oh Baby.

Una última pregunta me queda en la mente: ¿qué habrá sido de su guitarra? Espero que un verdadero artista la haya robado de la morgue y le devuelva la vida que tuvo en manos de Ray Oh Baby. La casta oaxaqueña cultural necesitaba un bufón, a Reynaldo Bernardo Jiménez Velasco se le quitó su nombre y lo volvieron famoso. Se busca nuevo bufón.

TF

¿Dónde? ¿Qué? ¿Cómo?

Madonna y niño (Domenico Ghirlandaio, 1470)
Fuente: Wikiart

-¿Dónde?
En el calor de las parejas-amantes,
a través de la transición térmica decadente del vidrio-ventanal,
a través de esta adiposa térmica constante de mi mejilla-cara,
condenado por el salivado sueño del compañero-incógnito.

-¿Qué?
Imágenes de cine mudo
sobre proyectores acelerados
de 80 a 40 a 60 a 80 a 10 km/h en 10 segundos
derrapándose para la función de las 2100

Cortometraje de 45 minutos,
esta noche: un rollo sobre chicas,
calcetines largos y faldas cortas,
piernas largas de colores contrastantes.

-¿Cómo?
Piernas como las tuyas,
que corran [de mí], de reacciones rápidas,
que estrangulen ideas, de voltajes altos,
poderosas piernas como las tuyas.

Cuadros por segundo, en paneo,
movimiento pernil bien definido;
aguante de diez minutos por asalto,
piernas maratónicas como las tuyas.

Minimalistínicamente

Fumadores de opio en el East End de Londres (1874). Ilustrated London News
Fuente: Wikipedia

Amarte es minimalista
mirarte a ratos continuos a trozos,
escribirte en raciones pequeñas,
quererte sin sobredosis
to cry 96 tears.

Quererte en dosis
anfetamínicas, cafeínicas,
endorfínicas, ínicamente
lozenge of love, my snowwhite.

Desearte en suavidad,
en porciones de recomendación diaria,
que para el fin de semana, excesos de
une fille very stylished.

Minimalistínicamente adorarte
porque no tengo ínicamente,
porque te tengo minimalista,
et il est bon.

TF

Caza a la bestia interior

Otras leyes por el pueblo o Disparate de bestia (1816-1823), Francisco de Goya
Fuente: Wikiart

[Según Balzac la vida tiene una energía muy limitada, si se vive intensamente, se consume en un momento como la cabeza de un cerillo. Por otro lado Descartes decía que las grandes almas tienen grandes vicios.]


Aquí no estamos para amarnos a nosotros mismos sino para odiarnos a nosotros mismos. En consecuencia, para vivir al límite de nuestra capacidad física y mental, morir lo más pronto posible, de tal manera, que los demás se infecten de esa energía perdida abruptamente, salida de tu odio a ti mismo y la adoración a los demás.

TF

Idioteces solemnes musa desaparecida

Lance parfum Rodo (1896)

Alfons Mucha
Fuente: Wikiart 

Escribo las idioteces más solemnes
cuando desapareces,
cuando huyes de mis pensamientos escribo:
“Yoda posee mi cuerpo”.

Horrible lo que escribo;
y los rostros los despedaza Picasso,
y las risas relinchos de caballos,
y los olores de charco baño público.

Mirarte es lo que quedaba;
dame el mal verso de tus respuestas,
dame el caos en movimiento de saludos y despedidas,
dame el arsénico dulce de tus labios.

Te digo entonces que me corresponde:
acosar tus pasos, soñar contigo, perseverar en mi persecución;
así como te corresponde, mi desparecida musa:
romperme la crisma y, si hay tiempo, (y claro que lo hay), mis deseos.

Rómpeme, quiébrame, embriágame, drógame;
no dejes nada para los buitres,
no dejas nada para la muerte,
no dejes nada para Dios.

¡Ah! Oyes mis idioteces solemnes
gritarte desde mis pesadillas
en soledad me dejas, en silencio todo,
sólo poemas de idioteces solemnes musa desaparecida.

Se hacen exámenes gratis de colesterol/glucosa/presiónarterial/tallaypeso

Hamburguesa y patatas fritas entre grafitis y garabatos en Burger Joint, en el vestíbulo del hotel Le Parker Meridien, en Nueva York.
Fuente: elviajero.elpais.com

Quiero una hamburguesa;

con doble carne,

con doble carne,

con doble captsu,
y si es posible con toda la mostaza del restaurante.

Quiero el colesterol saturado
aventurándose por mis venas;
quiero azúcar y chocolate
que llenen mis muslos;
rápido, rápido
que mi cuerpo reviente.

Quiero una malteada de chocolate,
con una cereza sobre crema de chantilly.

Quiero que me explote corazón,
que esa bomba se inunde de grasa,
que la dispare por chorros,
que ahogue lo que siento.

Quiero mis papas con harta sal,
las quiero ahogadas en queso
y bañadas en mayonesa.

Quiero cerveza,
quiero un martini con dos aceitunas,
quiero mezcal y tequila,
y agua bendita de San Antonio,
quiero tanto alcohol
que mis neuronas abandonen su hogar
y así lograr olvidarte.

Quiero que cuando muera
por diabetes
por colesterol
por hipertensión
por alcoholismo
y, cuando la ley lo apruebe,
por drogadicción
grites por las calles:
"¡Por mí murió este cerdo y ebrio poeta!".

Eres-soy

Odalisque de Henri Matisse
Fuente: www.wikiart.org

[Es la primera y última vez que hago esto para una actriz.]


Eres la luna
Eres el sol
Eres el día
Eres la noche
Eres todo y yo soy nada.


Soy el que camina entre la multitud
Soy aquel que atropellan y no miran caer
Soy el reflejo de los aparadores, el niño deseando un dulce
Soy el piso en pro de las alas.


Eres el cielo que se enciende al amanecer
Eres el romance entre tierra y lluvia
Eres la musa del trino de las aves
Eres el aroma de las flores
Eres todo y yo soy nada.


Soy el que sucumbe ante el tiempo
Soy aquel de las manecillas rotas
Soy el que ve las horas
Soy aquel que te espera en eones.


Eres pan y vino en el atardecer
Eres martini y la aceituna en las noches
Eres el dulce anís de las mañanas
Eres sustento de eternos días
Eres todo y yo soy nada.


Soy aquella irrisión de Dios, castigo de mujeres
Soy el que olvidó la humanidad
Soy aquel animal noctámbulo
Soy el Don Juan de los infiernos.


Eres el sereno frío de la noche
Eres misteriosa vista de la oscuridad
Eres luz en tinieblas
Eres guía entre fatuos fuegos de caminos cenagosos
Eres todo y yo soy nada.

TF

El lugar más frío del Universo

Región de Tombaugh
Fuente: http://www.bbc.com/

Cursilerías de mi dulcería: La región de Tombaugh (zona plutoniana en forma de corazón) demuestra que el amor está muy lejos del Sol: el amor es el lugar más frío del Universo.

TF

Nocturna en reyerta

Detalle de La noche estrellada de Vicent van Gogh
Fuente: http://www.moma.org/

[Si volviera a ver tu cara de nuevo, tú partirías con una cachhetada la mía para exponer la poca humanidad que tengo.]

La noche arropa mis deseos,
y tú acompañarás, dama melancólica,
estas horas de oscuridad;
empieza la eterna reyerta.

Saciaré la sed Eros,
con los jugos que emanan de tu ser,
me embriagaré con ellos,
más rápido que con el mezcal,
y ya en ese estado etílico,
desaparecerá el tiempo,
las manecillas del reloj volarán
como polillas, fantasmas del pasado,
que cazarán a las antiguas y etéreas relaciones.

Comer tu cuerpo y beber tu sangre,
tal comunión, misa noctámbula,
y tus ideas, como monaguillo,
quemaran incienso
y el aroma esparcirá a las antiguas musas.

Celosa amante será la luna,
envidiará tu belleza,
y arrojará el sereno frío,
para apaciguar tu soberbia figura.

Morderé tus muslos,
te despacharás con mi rojo tomate,
atacaré tu cuello,
y al finalizar la noche
no seré más que polvo para tus delirios.

Dios estornuda

TF

Trayectoria de partículas vistas por el detector ALICE de una colisión plomo-plomo para estudiar el origen del Universo. Fuente: CERN  http://cdsweb.cern.ch/record/1400435   

“[El Universo nació] un día que Dios estaba enfermo, grave”. César Vallejo/Trino Fiesa.

Dios dicta

estas líneas

antes que inicie el tiempo.

Dios estornuda

sus jugos

materia prima de lo después.

Dios estornuda

de nuevo

voy contando, van seis.

Dios estalla

en el séptimo estornudo

y hace arder a esta cosa

que escribe estas líneas.

Dios se expande

en sabores y colores.

Yo le soplo,

lo enfrío.

Dios se evapora

y aspiro un gas

de entropía creciente

de olor pesado, muerto.

4X4

Fuente: Facebook Jeep MX

[Un pequeño homenaje a mi querida guarida]

Pan, queso y vino para comer hoy
y en mi cuarto 4X4 manejo mis ideas;
en mi cuarto 4X4 que respira polvo,
se atraganta con agua,
se calienta con el sol y socava a la luna.

Gusanos

[Dedicado a las mujeres que me engañan dulcemente para que me meta en problemas, en vez de sus novios].

Como quisiera que estuvieras aquí,
para que vieras como beben los gusanos;
como beben los ácidos que disuelven mi carne y mis huesos,
junto con lo poco de humanidad bajo los escombros
de batallas antiguas con mujeres de pecho soberbio y de asesinas miradas.

Mira, si vieras, como se carcajean los gusanos,

se orinan y cagan estos malditos gusanos.

Mira, si vieras, como desgarran las costras,

los gusanos, buscando mi alma prófuga.

-¡Qué patético humano! (o lo que queda de él)-grita uno de ellos,

ya borracho, ya intoxicado, ya perdido
a causa de litros de mezcal que recorren mis venas y vino barato que secaron mis sesos.

Rascan y rascan, pero ya no duele,

muerden, mastican y cagan los gusanos dentro de este patético cuerpo.

-¡Patético, patético, patético!- corean los gusanos,

y violan a sus hembras en mi corazón,y sus larvas nacen en la cuenca que tengo por cerebro.-¡Patético, patético, patético!- corean los gusanos,y se rompen su crisma en mis intestinos,
y se dan baños de vapor a causa de mi alcohólico aliento.

Preparándose para dormir

[A noches de insomnio y migraña una solución (que no es aspirina)].

Sustancias venenosas,

dulces y elixires,

enjuagadas en ajenjo.

Entro en éxtasis y no hay nadie conmigo,

ni los cientos de mujeres que amé

ni sus miles de palabras de rechazo.

Solo y digo idioteces,

y la garganta se quema

con vasitos de mezcal,

y las ideas se pelan

con veinte gatos que se aparean.

Embarro mi cara sobre las paredes

y las moscas lo hacen sobre las ventanas

en este nauseabundo rincón del mundo.

Entro en cólera e insulto a los ángeles,

y la sangre brota de mi nariz,

pedazos de cristal vuelan sobre mi mesa,

lloro como perro atropellado y duermo bien.

Iris

[Por fin una mujer me hace caso, me vuelvo empalagoso por un acostón y dos semanas.]


Los colores de tu iris
los guardo en memorias
para crear un cuadro
de altas montañas 
de sueños efímeros.


Delineo montañas
que describen tu cuerpo,
los vientos disuelven a las nubes
que cubren tu desnudez.


La lluvia bajo las faldas,
moja el néctar de las flores,
festín para lenguados colibríes,
los humores son de sabor miel.


Dibujo la exuberancia
de bosques húmedos,
sueños de artista,
que lleno de mis ideales.


Mi cuadro no es perfecto,
pero simula tu perfume,
que seduce a mis deseos.


Se acaban los colores de tu iris,
y observas desnuda tu alma,
y vuelven los lenguados colibríes,
junto con los deseos de socavar tu intimidad.

Socieades hipócritas y sociedades cínicas

Fuente: http://www.washingtonpost.com/

Bajo el sistema político-económico-religioso actual, existen dos tipos de sociedades: las cínicas y las hipócritas.

Las sociedades son hipócritas cuando un grupo de ésta aborrece ciertas morbosidades, (snob, sexuales, artísticas) pero le fascinan desde el fondo. Piden sangre y semen a través de las pantallas, sin intercambiar, aislados de la realidad. Observamos o escuchamos personas en los medios de comunicación que aprovechan estas morbosidades para atraer a la gente y después de poner toda su atención [las personas] critican [las personas] de forma que se horrorizan de lo que les fascina, es decir, la dichosa educación liberal de las escuelas primarias y secundarias, donde, en nuestro país, la indisciplina se ha vuelto una epidemia a causa de que el joven no se le debe violentar en caso de que no cumple ciertos reglamentos.

Las sociedades cínicas son menos aburridas. Es divertido ver como se sienten tan seguros aún cuando la guillotina pende sobre sus cuellos, un sentimiento muy francés pero aun así no dejan de ser aborrecibles. No toman en cuenta las consecuencias de sus actos y exhiben sus vicios sin el respeto que merecen las demás personas. El cinismo es el conocimiento de los hechos, aplicado de tal forma que faltamos al respeto a los demás. La sociedad cínica tiene un gran grado de conocimiento sobre lo que hace y lo que pasa a su alrededor, es más crítica porque no solo se conforma con lo que conoce. Desafortunadamente esta sociedad, al tener conocimiento, forma una idea, y trata de imponerla a los demás sin respetarlos física, mental y espiritualmente. Las mayores atrocidades efectivas y sin consecuencias se comenten en estas sociedades.

México es un caso que me fascina porque manejamos las dos formas tanto el cinismo como la hipocresía. Ver las demás regiones; lo que es la region europea es cinismo puro, Asia hipocresía pura, Estados Unidos hipocresía, Irak cinismo y así.

En México estamos totalmente influenciados por tantas corrientes que no nos fijamos nuestras raíces vivas: el pensamiento indígena, que en mi opinión, es la siguiente fase de la sociedad humana. Su forma de ver la armonización entre lo físico, mental y espiritual (este último factor la pasamos por alto pero es muy importante); la manera de ver el mundo de actuar junto con lo individual y en conjunto (olvidémonos de la ecología y demás cosas): salvarnos a nosotros mismos pararnos y pensar qué es lo que realmente sucede, hacia dónde nos dirigimos, por qué realmente estamos estancados en dos tipos de sociedades y si las personas no dejan de actuar como borregos (o al menos nosotros) no nos encargamos de ellos, como futuros guías de corrientes de pensamiento la sociedad no avanzará y seguirán reinando dioses que nos llevaran a un cataclismo como sociedad.

Fuente: http://lajornadajalisco.com.mx/

Felicidad

La alegría de vivir, Matisse
Fuente: www.epdlp.com

¿Qué es felicidad?,
un poco de aquello,
nada de lo que quise,
poco de lo que quiero.

¿Qué es felicidad?,
permanecer en silencio cuando todo grita,
acostarse a las dos de la mañana,
oír a las dos de la tarde a la señora de los tamales.

¿Qué es felicidad?,
levantarse a las cuatro de la mañana,
ver labios morados en el espejo del baño,
comer un omelet de jamón con mantequilla.

¿Que es felicidad?,
caminar por la calle a las cinco de la mañana,
ver que en la nada los perros son dioses,
que la oscuridad matutina es sólo para ti.

¿Qué es felicidad?,
la fila interminable de camiones,
la procesión de desesperados andantes,
la estación del metro llena de vida.

¿Qué es felicidad?,
caminar en fila y acordarte de las hormigas,
leer los titulares del periódico matutino,
sentarte cuando todos están parados.

¿Qué es felicidad?,
un infante arremetiéndole mordidas a su madre,
una madre arremetiéndole nalgadas al infante,
nalgadas convirtiéndose en risas,
una tierna pelea, eso es felicidad para mí.

TF

Oración

La muerte de la Virgen, Caravaggio
Fuente: Wikipedia

Compasión a los apasionados,
compasión a los que no tienen alma,
compasión aquellos que someten su alma a prueba,
compasión a ti, a mi y a los rechazados.

Sentimientos, a los poemas sin sentido
y aquellos que no han crecido;
sentimientos, a las incoherencias
y a los escritores sin talento.

Compasión tenme por que;
tú eres todo lo que ha faltado,
tú eres todo lo que no ha crecido,
tú eres todo lo que he perdido.

Sentimientos a este lunático,
porque no tiene una mente real,
porque gusta de lo imposible,
porque no puedo dejar de quererte por vanidad.

Te rezo para que así sea.

TF

Cielo olvidado

Las damas de Avignon, Pablo Picasso
Fuente: www.revistaimprescindibles.com

Un cielo olvidado
ha empezado a formarse,
las tentaciones vuelan,
los besos no son del alma,
pero tú no existes.

No existes, en este mundo,
placer y tentación, no existes,
porque aquí significas pecado,
perfecciones y olvido, no existes.

Manzanitas rojas que atrapan deseos,
canciones en lenguas que sólo yo entiendo,
escribo rápidamente y al final de cada línea: tú,
pero no existes, en este cielo tú no existes.

El vodka, el rapé y la chica bailando
ya no surten efecto,
es mejor ya no continuar, paro,
el infierno y vuelves a existir.

TF

Ciclo

El nacimiento de Venus, Sandro Botticelli
Fuente: Wikipedia

(De dónde sale el agua).

De las lágrimas de las mujeres al dar a luz,
del sudor de lo hombres al trabajar,
hasta el desagüe de ahí al mar.

De la espera del mar por aprender a volar,
de las nubes cae porque empieza a helar,
hasta el garrafón de donde empiezo tomar.

De las lágrimas por no saberte amar,
del sudor nervioso por no aprenderte a cortejar,
hasta el desagüe de ahí al mar.

TF

Visita amorosa de la muerte

Madame X John Singer Sargent
Fuente: culturacolectiva.com/

[Me quedé dormido sobre la pantalla de la computadora y los miles de electrones que entraron como mil rayos catódicos, dentro mi cabeza, crearon algo inquietante.]

Hoy te encontré conmigo,
saludé al vació,
y tu mano áspera diste.

Sonreíste, fría musa,
y en media luna,
la noche convertiste.

Deseos, ideas, muerte querida,
transparente sobre tu manto nocturno,
las pasiones bondadosas aparecían.

De tu noche ocupe gélidos sueños,
besos melancólicos,
y esquizofrénicos sentimientos.

Liberé tus piernas,
y di la bienvenida,
a mujeres y pesadillas.

Que deliciosa eres muerte,
al igual que un pedazo de cordura,
o una relación con las amantes perdidas.

Termina la noche,
y te alejas, robándote,
estrellas y luna.

Click Clack

Fuente: cinismoilustrado.com

[Si no trabajo no como, si no como me muero; o bueno, eso es lo que dicen, nunca lo he comprobado. Esperé dos horas por un trabajo de cargador.]

¡Glup!, y un minuto menos de vida
tiempo perdido en esperar;
que espere la mente,
que desaparezca la carne,
que el alma es eterna.

Dos mujeres pasan, ¡glup!,
un minuto menos de vida.

Un policía esperando en la puerta,
mirándote fijamente,
sobre la puerta blanca,
tu sombra se proyecta,
¡glup!, un minuto menos de vida.

Mira a tu futuro jefe con su amante,
¡glup!, un minuto menos de vida.

Un bebe llora, tú indiferente,
el joven se desespera,
su madre lo calma, basta un suspiro
y un poco de leche para apagar el hambre;
¡glup!, un minuto menos de vida.

Llega una persona click clack
y así termina su día click clack
así de sencillo click clack
marca su hora, guillotina clack click
un minuto menos de vida.

¡Glup!
Click clack.

TF

El taquero pepsicolero

Fuente: https://www.youtube.com/watch?v=sDeI4YKv9d8

Su venganza fue bajo una luna que, en la noche nublada, su brillo a medias se ocultaba. Algunas estrellas, cada cierto tiempo, se burlaban de mí. Ese era el escenario de la venganza del gerente en medio de dos años: uno que acaba y el otro que apenas empieza; muy parecido a lo que era mi jefe el taquero pepsicolero y yo.

Aún con el sudor y el baño de miel de aquellas latas, todavía lleno de aquel sabor de boca que me dejó la novia del gerente, sólo mi amigo, el taquero pepsicolero, y yo repartiendo felicidad gaseosa y azucarada a las taquerías y sus pobres almas.

“Llegas aquí y es lo único que queda, seguir trabajando hasta en año nuevo, pero da igual yo me voy y tú te quedas”- dice el taquero pepsicolero- “Estás joven tú tienes mucho que dar. Yo sólo estoy aquí por la antigüedad y después me largo”.

“Claro... sí... por supuesto….”- y continué así hasta que me convirtió en un buzón de quejas.

“Te juro que no pagan bien... te juro que me odia el gerente... te juro y perjuro que yo no trabajaré tanto tiempo aquí”- me dijo el taquero pepsicolero.

Monótona plática, una noche melancólica y dos cajas de refrescos para cinco taquerías. "Pudo haber sido peor"-pensé-"Pudo haber sido el infierno pero estoy en un purgatorio".

Bajé dos cajas, me azucaré con la miel de la sangría y observé al taquero pepsicolero hablando con una mujer que más que cuerpo tenía nalgas. El sueño me invade, el reloj me dice: "faltan seis horas para que amanezca". Se oyeron los fuegos artificiales, las campanas de la catedral tañeron y yo sólo en compañía de un taquero pepsicolero, un compañero muy histérico de mis versos, cuentos e ideas que se pegaron a mí junto con el azúcar de una botella de Pepsi.

Amanece, un poco de calor y la garganta sabe a fuego.

“Despierta… dime”- una risa burlona, pedazos de carne que se sincronizan y producen algún sonido que aún no entiendo- “¿Entendiste?”

TF

Demencia en el mar

Sirena de Ixhuatán, Raga García Arteaga
Fuente: www.dajandras.com

[Descanso del trabajo: un café con dos galletas Oreo, un sándwich de carne frías y una mesera, asombrosamente, interesada en lo que escribo]

Los pensamientos como las luciérnagas
Iluminan el cielo eterno, el inmenso mar
se presta para un comienzo:
envidiosa ola vuelca los deseos.

Mira como la soledad, en aquella barcaza,
junto a la muerte
se encuentran 
abrazos fríos, brazos de mar.

Brisa, brisa, salado sentir,
salado sudor, el mar, sudor,
la reyerta infinita del ser.

Pasan las gaviotas que tiran de los sueños,
ahí van las tortugas comiendo delirios,
la demencia viva,
demencia del mar.

Esquizofrénicas olas, que al huir,
borran sin sentido
las letras del melancólico poeta.

Soledad que en muerte convierte
la frustración de las sirenas
y en pesadillas se enfrascan
el insomnio del barquero.

Mira los nocturnos que te dedica el mar
sobre tu delicioso andar
de tus exquisitos adentros
delírico e hipnotizante
la mitad de tu cuerpo
en el demencial mar.

TF

Juan Pérez

Fuegos fatuos, Julio Ruelas, 1907
Fuente: www.artepinturaygenios.com

Mira ahí va Juan Pérez con las ideas bajo su brazo y el corazón roto de tanto llorarle.

Mira ahí va Juan Pérez preguntándose el ¿por qué no?
¿Por qué no me quiere?
¿Por qué no tengo dinero?
¿Por qué me cayó el balde de agua?
¿Por qué no me mató la maceta?
¿Por qué no puedo olvidarla?

Juan Pérez déjala ya,
Juan Pérez no sigas pensando en ella,
Juan Pérez deja de escribirle,
Juan Pérez deja de pedir prestado dinero,
Juan Pérez vamos a la cantina.

Mira ahí va Juan Pérez con una botella bajo el brazo y el corazón ahogado en licor.

Mira ahí esta Juan Pérez
acostado junto al borracho de medio día;
juntos con la idea de que la medianoche es eterna,
por ella y la culpa de no haber hecho nada.

Juan Pérez déjame levantarte,
Juan Pérez déjame decirte:
“Que no es bueno arrancar el corazón
con la botella del licor mejor détenme este puñal”.

Mira ahí va Juan Pérez con el corazón saliéndole de la boca y su cerebro ahogado en alcohol.

Mira ahí va Juan Pérez
asándose por el sol de mediodía;
con la luna en medianoche
un helado cuerpo se forma.

Juan Pérez en su tumba,
Juan García en la suya,
Juan Pacheco junto a ella,
¿a quién más quieres querida?

Mira ahí va todo Juan, en el lugar que les dejo para las victimas de ella, ahí vas querida que bueno que no soy Juan.

TF